Mola chez les condés
Ugo Mola suait, Ugo Mola puait. Ca n’était pas tant la lampe de 1000 watts braqué en permanence sur son visage que les 48 heures de garde-à-vue précédentes dans des locaux disciplinaires partagés avec des supporters de Dax qui n’avaient pas dessoulé depuis les Fêtes de Bayonne et qui gémissaient de rater l’ouverture de la Feria de Nîmes, ouvrant grand leurs bouches avinées aux relents d’un gros bleu qui tachait la soie fine de la chemise toulousaine.
- Allez Ugo, t’es pas un mauvais gars ! Affale toi, tu te sentiras mieux ! Le flic lui parlait au ras de l’oreille gauche. Ca sentait la Kronenbourg, le cigarillo à trois balles le paquet de trente et les restes de kebab entre les dents jaunies.
- N’en fait pas une quechtion d’honneur, ch’est plutôt un problème pratique dit un deuxième qui parlait la bouche pleine, teant à la main un sandwich thon mayonnaise aux couleurs aussi suspectes que le pauvre Ugo.
Ce dernier condé avala avec un bruit de gorge qui évoquait un hippopotame rotant dans son marigot, lâcha un pet capable de tuer net l’hippopotame susmentionné et reprit la parole.
- Ecoute Ugo, on est des copains toi et moi. Tu ne vas tout de même pas porter le chapeau pour Lacroix, même s’il y a le sigle de ton club dessus non ? Il est bavard, ton ami Lacroix. Très causant. Et il balance, ça, crois-moi ! Tes oreilles doivent siffler !
Ugo Mola baissa la tête. Ce faisant il remarqua les chaussures des policiers. De ces pompes improbables qu’on voit aux vieux et aux curés, achetées en grandes soldes dans un magasin en liquidation. Ugo porta son regard sur les John Lowe aux reflets arrogants qu’il avait achetées à Londres sur mesures, car il avait les pieds délicats. Finalement ça lui avait paru une bonne idée ces droits à l’image, en tout cas ça avait eu payé.
Le poulet au sandwich sifflotait puis se mit à fredonner. « En rouge et noir, j’exilerai ma peur j’irai moisir dans un mitard de douleur… » Puis il reprit la parole.
- Ugo, tu ne vas pas essayer de nous faire croire que les entreprises Ramirez et Da Costa associés ont lâché trente plaque pour un polaroid d’Antoine Dupont
- Mais non, tenta Mola, on leur a aussi promis que Ramos ne pisserait plus sur leur 4X4 quand il rentre des Sept Deniers ! Oh et puis lâchez moi, je suis pas Bernie Laporte !
Ugo Mola ne vit pas arriver la gifle, sèche, tranchante, méchante et calculée.
- Un peu de respect espèce de cave, là tu parles d’un Meussieuh !
- Ouais fit l’autre flic qui rajouta une baffe, le Bernie ça c’était un homme. Quand on le sortait d’interrogatoire sa tête ressemblait au double d’Urios, avec les mêmes lunettes noires, mais obtenues à coups de mornifles.
- Ouais, souffla l’autre songeur on l’avait tellement cogné qu’il était plus bicolore que ses pompes et pourtant pas un mot : on n’a même pas réussi à lui faire dire qu’il connaissait Mohed l’Echafaudage !
