Messieurs, Messieurs, si je vous ai arraché à vos pokers et à vos télés, c'est qu'on est au bord de l'abîme. La maladie revient sur les poules. Si j'étais pas sûr de renverser la vapeur, je vous dirais de sauter dans vos autos et filer comme en 40. Le tocsin va sonner dans Montferrand. Y-a le choléra qui est de retour. La peste qui revient sur le monde. Carabosse à quitté ses zoziaux. Bref, Wesley est encore à l'infirmerie. Ben quoi, ce vieux fourbi, c'est quand même pas du plutonium ! Jusqu'ici on a eu la poisse. Et la poisse j'en veux plus !
Bref, je récapitule dans le calme. On le débusque, on le passe à l'acide, on le découpe au laser, on le dissout et on balance ce qui reste dans la tiretaine