En immersion avec le Racigne. Enfin son dirigeant
Jacky roula hors de son fauteuil de bureau et s’affala face contre terre. La flaque de liquide froid, mélange de bile refroidie, de chipirons digérés et de champagne éventé le tira de son mauvais sommeil. Roulant son corps adipeux de côté, Jacky fit face au plafond et s’exclama, d’une voix éraillée par les excès :
« On est en demie, on est en demie, on est, on est, on est en demie ! »
Puis il lâcha un rot à coucher un champ de maïs, un pet à briser le grand-mât d’un galion, se cura la narine gauche de l’index, gratta les poils blanchis qui ornaient son torse, puis, en veine de grattage, dirigea sa main droite vers une zone sub-lombaire qui lui faisait un mal de chien cancéreux.
« Bordel de putain de merde de pute borgne, foutre de pompe à cul rouillée, j’ai mal au train, moi, songea Jacky. Ca pourrait être le chorizo que j’ai mangé avant les chipirons, mais je ne suis pas encore passé à la douane… Enfin… l’important n’est pas là… »
Puis se relevant avec effort, Jacky entonna de nouveau le refrain des vainqueurs : « on est en demie, on est en demie, on est, on est on est en demie ! Ah, Irina, bonjour, charmante ! »
« Toi mettre main aux fesses, moi donner coup de pied dans roustons à toi ! Loser ! »
« C’est un mot ukrainien, ça, Louzeure ? Rétorqua Jacky qui maîtrisait trois mots d’anglais, mais on a gagné, non ? Dans ton cul, Doktor Wild , et tout ce qui s’ensuit ! Non ? Non ? »
Et la réalité rattrapa Jacky.
« Ô rage, ô désespoir ! Ô vieillesse ennemie !
N’ai-je tant dans vécu que pour cette demie ?
soupira Jacky qui avait quelques lettres autres que $, £ et €
Et n’ai-je donc blanchi sous les travaux guerriers
Que pour claque des ronds sans palper un billet ?
Les souvenirs revenaient en cascade : l’humilité humiliante de Dupont qui lui avait lancé après la victoire : « merci de vos compliments mais je ne me suis pas trop fatigué », le rire de cheval de Ramos quand Imhoff avait plongé la tête entière dans le bol de punch de l’hospitalité post-match, Meafou qui lui avait piqué sa part de gâteau basque, avalant au passage le dentier que Jacky y avait égaré ! Et le pire enfin, Capitole46 du forum des C@pitouls qui l’avait confondu avec parigot_paris, et l’avait assis de force sur une sculpture de Jean-Pierre Rives au 1/8ème !
Le téléphone sonna, offrant à Jacky l’espoir de se défouler sur un inférieur.
- Allo ?
- Qui que ce soit il vaudrait mieux que la nouvelle soit bonne ! gronda Jacky.
- Hallo cher Kompatriot ! Hans-Peter au téléphone ! Wie für eine branlaÿe, Kamarad ! Ach ! Dant ton kü ! A sec, brofond et tans les krandes larcheurs, dummkopf !
Jacky raccrocha et d’affala dans son fauteuil, plus confortables que les « boucles de la mémoire », surtout à l’envers. Quand je pense que le petit Fickou est venu chez nous pour gagner des titres, songea-t-il !
