Jacky en prison
Jacky rêvait doré. Le bouclier, le fameux bouclier qu’il avait réussi à arracher en 2016 au prix de l’expulsion de Machenaud et d’une légère délocalisation de la finale à – il ne s’en souvenait plus – était-ce Pernambouc ? Zanzibar ? Un autre port exotique ou Saint-Locdu le Vieux, cher à San Antonio ? Toujours est-il que dans son rêve teinté d’or, le bouclier lui revenait, porté par un Mola couvert de chaînes et tondu de frais et un Urios en caleçon, le pantalon aux genoux, les lunettes en bataille. Les chaînes et le falzar empêchaient une remise rapide du prestigieux planchot, mais l’attente n’en était que meilleure.
De joie nocturne, Jacky péta, long, gras et sonore. Puis il remonta la couverture sur son épaule pour mieux guetter le fumet corrompu des choux de Bruxelles de la veille. Choux de Bruxelles ? Jacky les haïssait et pourtant. Curieusement la couverture qu’il remontait n’avait pas la douceur exquise de la soie sauvage dont s’ornait son lit King Size de chez Knoll International. C’était même plus rêche que la couverture SNCF de ses débuts, quand il courait la France pour graisser la patte aux concierges, en échange d’un ou deux mensonges sur les tarifs pratiqués par Foncia.
Jacky se retourna, péta de nouveau – ne pétait-il pas dans la soie d’ordinaire ? - puis ouvrit les yeux. Il faisait face à un graffiti réalisé avec un stylo bille qui proclamait de manière assez crue qu’un dénommé Hakim le Stéphanois pratiquait le coït buccal avec toute la chiourme.
Jacky se redressa tout d’un bloc, si bien que sous l’effet cinétique son dentier grand ouvert tomba sur son gros orteil droit. Tentant de se lever il ne vit pas le dentier se refermer sur son orteil susmentionné et poussa un glapissement. Merde ! Fa fait mal, la vaffe !
Un individu était assis face à lui sur un bat-flanc de la cellule 124 du quartier VIP de la maison d’arrêt de Fresnes, qu’on avait remise à niveau dans l’attente de Monsieur Sarkozy.
- C’est la fin de ta course, Jacky, bienvenu à Fresnes !
Jacky se souvint brutalement de la réalité : les interrogatoires aux mains des flics mandatés par le parquet national financier, qui mangeaient des mille feuilles et des religieuses pour le faire saliver, la souricière du Palais de Justice où tant de PDG du CAC 40 avaient écrit « nique la police » au stylo Mont Blanc sur les murs délavés. L’incarcération, la couverture puante et la brosse à dents usagée, le toucher rectal…
- On se connaît ? Tenta-t-il pour essayer de prendre l’ascendant.
L’individu retira ses lunettes noires.
- Bernard ! Quelle bonne surprise !
- Ta gueule Jacky. J’ai une lame de rasoir dans ma pantoufle gauche, je te la fous sous la gorge si tu m’appelles autrement que « Nanard l’affranchi ».
- Ah. IL y a un concierge ici ? Tu connais le syndic ?
La suite à la prochaine pause déjeuner.
